Только потеряв все что имеешь - становишься истинно свободным.

Где-то я уже эту фразу встречал, хмм... Дайте подумать...

Моргающие неоновые вывески. Мокрая осенняя ночь. Запах дорогого табака ввинчивающийся в ноздри. Разноцветная публика отирающаяся ночью возле дешевых кафешек в центре Москвы. Курящая.
Столь много могут нам сказать наши органы чувств. Еще больше нам скажет наш ум, выдающий сотни ассоциаций к тысячам вещей. Воспоминания, эвфемерная субстанция которых то ускальзает из моих пальцев, то собираются в струи и косы твердого вещества. Эти маленькие кусочки информации, случайно загулявшие электрические импульсы в лабиринте нейронов лобной доли коры головного мозга. Вы только подумайте, наше состояние и настроение регулируется только лишь гуляющим балансиром калиево-натриевого баланса внутри серых клеток. Ах, если бы не постоянная головная боль, я бы назвал это чудом!
Вот первый абзац этого текста. При прочтении каждый представит для себя свою Москву. Каждый прочитавший составит свою картину происходившего. Для кого-то будет идти дождь (в реальности - нет), а для кого-то, возле кафешки будут стоять зелено-оранжево-белые хиппари и дуть косяки (опять-таки. Нет.). На разных осях одну и ту же программу нужно по разному оптимизировать чтобы получать одинаковые результаты при одинаковых вводимых данных. Я надеюсь, моя мысль не сильно скачет, а аналогии достаточно очевидны? Нет?
Господи, ну третий день же голова болит. Ну как так-то?
Кто ты такой? Ты знаешь? Нет? Может быть он знает? Тоже нет? Так что же, никто не знает? Может быть ты - то чем ты занимаешься? Врач, программист, художник, музыкант, слесарь? Но ведь это только способ получения ресурсов. Тогда, может быть ты - то что ты делаешь? Ты - здоровье. Ты - программа. Ты картина. Ты - песня. А ты - вообще труба. Да ну, полноте. Это все иллюзии. Давай мы отберем и сожжем у тебя пациентов? Картины. Пластинки. Стихи. Все пошло прахом и сгорело. Разве ты перестал быть собой? Разве изменилось в тебе хоть что нибудь?
Мы постоянно можем умереть. В любую минуту. Есть даже такая веселая штука как "синдром внезапной остановки сердца". Погуглите, те кто думает что уж он-то в безопасности. И вот, когда мы умираем, тогда мы перестаем быть собой. Я - это Я. Самосознание. Ни больше, ни меньше. Я - это все что у нас имеется. Но мы не чувствуем своего "Я" в повседневности. Наши долги, обязательсва, привязанности, все это ограничевает нас и сбивает самоосознание в самоопределение. Только потеряв все, но сохранив себя мы станем истинно свободными.